腊月里的风，刮在脸上，像无数把小矬子来回地锉。天是铁灰色，沉甸甸地压着北平城低矮的屋檐，也压在城外萧索的原野上。土路冻得梆硬，车轮碾过，发出干涩刺耳的“嘎吱”声，车辙印子浅浅的，风一吹，浮土打着旋儿就没了踪影。
何大清佝偻着背，坐在一辆破旧骡车的车辕边，鞭子有一下没一下地虚抽着。拉车的老骡子喷着白气，鼻孔边结了圈白霜，蹄子沉重地敲打着冻土。车上堆着些锅碗瓢盆、几捆干菜和半袋粗面，这是去城外二十里铺赵老财家做席面的家伙什儿。何大清旁边，裹在件臃肿破棉袄里的，正是他大儿子何雨昂。
肖昂靠在冰凉的柳条筐上，破毡帽拉得很低，遮住了大半张脸。北平城外的荒凉和刺骨的寒意，对他而言并无太大区别。但此刻的身体感觉，却是前所未有的“轻松”——虽然依旧虚弱，骨头缝里依旧透着寒气，但至少不像之前那样，每一次呼吸都牵扯着魂魄深处撕裂般的剧痛，每一次迈步都像在泥沼里跋涉。
连续吞噬那两个旧警察和一个日本宪兵伍长血肉命数所转化的微弱暖流，如同几滴滚烫的油，滴进了他这具即将彻底干涸熄灭的灯盏里。灯芯虽细，终究是颤巍巍地又燃起了一点微光。力气恢复了一丝丝，手脚不再像灌了铅似的沉重。更重要的是，魂魄深处那几道最致命的裂痕，被强行粘合、修补了一下，暂时稳定住了崩溃的趋势。代价是灵魂深处那属于恶灵本源的冰冷力量，似乎因为这“燃料”的滋养，苏醒得更多了一些，如同蛰伏在冰层下的巨兽，翻了个身，透出丝丝缕缕令人心悸的寒意。
他需要更多。这念头像毒藤，悄然缠绕。
骡车摇摇晃晃，碾过结冰的田埂。枯黄的芦苇在寒风中瑟瑟发抖，远处村庄的影子灰蒙蒙一片。何大清缩了缩脖子，把破棉袄裹得更紧，回头看了一眼儿子：“雨昂，还行不？冷就再裹严实点。” 声音被风吹得有些破碎。
“还成，爹。” 肖昂模仿着原主那有气无力的调子，低声应了一句。他微微抬了抬眼皮，目光扫过父亲冻得通红的耳朵和皲裂的手背，那双手因为常年操持厨刀和冷水，布满了厚厚的老茧和冻疮裂口。一种极其陌生的、类似“观察”而非“吞噬”的念头闪过。
二十里铺很快就到了。赵老财家的宅院在村里鹤立鸡群，青砖门楼，虽然旧了，但气派还在。门口贴着大红的“囍”字，在灰扑扑的冬日背景里格外扎眼。院里院外已经忙活开了，人影幢幢，喧闹声、牲口叫声、锅碗瓢盆的碰撞声混在一起，透着一股子与严寒格格不入的热闹劲儿。
“何师傅来啦！” 一个穿着半新不旧绸面棉袍、戴着瓜皮帽的管家模样的人迎了出来，脸上堆着笑，眼神却带着点居高临下的审视，“东家少爷大喜的日子，可就指望着您的手艺撑场面了！席面都预备齐了？”
“齐了齐了，王管家放心！” 何大清立刻换上一种卑微中带着点讨好的笑容，腰弯得更低了，搓着手，“都是按您吩咐预备的，八冷碟、八热炒、四点心、三道汤，保准儿不差事儿！” 他一边说，一边麻利地指挥着赶车的长工卸东西，自己则小心地护着几个装着珍贵调料的瓦罐。
肖昂默默地跟着，像个影子。他被安排在后厨打下手。赵家的厨房很大，是几间连通的土坯房，热气腾腾，烟雾缭绕。几口巨大的铁锅架在土灶上，炉火熊熊。切菜墩子前围着几个帮厨的妇人，冻得发红的手指飞快地削着萝卜、刮着山药皮，嘴里还不停地唠着家长里短。空气里弥漫着葱姜蒜的辛香、肉骨头的荤腥、蒸腾的水汽和劣质烟草的味道。
“这是何师傅家的大小子？病好些了？” 一个胖墩墩的厨娘抬眼看见肖昂，随口问道，手里的菜刀“笃笃笃”地剁着白菜帮子，又快又密。
“啊，托您福，好点儿了。” 何大清赶紧接过话头，把儿子往一个相对干净点的角落推了推，“雨昂，你就帮着剥剥蒜，择择葱，别累着。”
肖昂没说话，只是默默地点点头，拿起一小筐带着湿泥的蒜头，坐在一个小马扎上。剥蒜？这具身体残留的记忆告诉他，原主何雨昂因为体弱，做这些琐事都慢腾腾的。但现在……他手指微动，动作看似笨拙，实则稳定而迅捷。坚硬的蒜皮在他指尖轻易分离，露出里面饱满的蒜瓣，速度竟比旁边一个手脚麻利的妇人还要快上几分。
他的动作引起了旁边一个正给鸡褪毛的老厨子的注意。老厨子叼着烟袋锅子，眯着眼看了肖昂一会儿，沙哑地笑道：“嘿，何师傅，你家小子这手脚……利索多了啊？病这一场，倒开了窍似的？”
何大清正忙着焯水，闻言一愣，回头看向儿子。果然，那筐蒜眼见着下去了一半，剥好的蒜瓣白生生的，堆在小簸箩里。他眼神闪烁了一下，背阴胡同的阴影、儿子嘴角的淡红、孙大夫说的“邪乎”脉象……种种念头飞快闪过。他含糊地应了一声：“啊……兴许是……是吃了孙大夫的药，有点起色了吧……” 赶紧转过头，用力搅动着锅里的排骨，仿佛那滚沸的热汤能浇灭他心头的疑虑。
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